А в вишнёвых губах её прячутся глупостей тысячи.
И она для него невозможная, чудная, странная.
Но никак её образ в сознании своём он не выключит
И порою ночами уставший, измученный мыслями
Он до боли в глазах изучает её фотографии.
А она излагает себя и эмоции письменно.
Молча гладит бельё и воюет с замызганным кафелем.
Это весна, весна придумана, весна.